intertür Ich
parkte hinter Mamas Etablissement, öffnete die Hintertür und trat rein. Die
Tür ist nie zugesperrt, aber wenn man sie öffnet, geht in der Küche
eine Art Glocke los. Als ich durch den Eingang trat,
lächelte mich der kurze, stämmige Chinese an, den
Mama einen Koch nennt, ein Schlachtermesser in einer Hand. Er war bereit, etwas
zu zersäbeln - als er sah, daß ich es war, gab er sich mit einem Brocken Rindfleisch
auf dem Tresen zufrieden. - Andrew Vachss, Strega. Frankfurt
am Main und Berlin 1994
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