austechnik   »Heute ist der 4. August 2026«, sagte eine  Stimme von der Küchendecke, »in der Stadt Allendale, Kalifornien.« Sie wiederholte das Datum dreimal, damit es sich auch richtig einprägte. »Heute hat Mr. Featherstone Geburtstag. Heute hat Tilitia Hochzeitstag. Die Versicherungsbeiträge sind fällig, außerdem das Wassergeld, die Gas- und Stromrechnung.«

Irgendwo in den Wänden klickten Relais, und Informationsbänder glitten unter elektrischen Augen dahin.

»Acht Uhr eins, tick-tack, acht Uhr eins, zur Schule, zur Arbeit, lauft, lauft, acht Uhr eins!« Aber keine Türen wurden zugeschlagen, keine Gummiabsätze polterten dumpf auf den Teppichboden. Es regnete draußen. Der Wetterkasten neben der Haustür sang leise: »Regen, Regen, geh vorbei, Stiefel, Mäntel holt herbei ...« Und der Regen klopfte mit hohlem Geräusch auf das leere Haus.

Draußen läutete die Garage, hob ihre Tür hoch und gab den Blick frei auf den wartenden Wagen. Nach langem Warten schwang die Tür wieder herab.

Um halb neun waren die Eier unansehnlich und die Toastscheiben steinhart geworden. Ein Aluminiumschaber kratzte alles in den Abwasch, wo die Reste von heißem Wasser erfaßt und durch einen metallenen Schlund hinabgesogen wurden, der sie ins ferne Meer spülte. Das schmutzige Geschirr wurde in einen Heißwascher getaucht und kam schimmernd und trocken wieder zum Vorschein.

Neun Uhr fünfzig, sang die Uhr, saubermachen.

Winzige Robotmäuse kamen aus ihren Wandhöhlen gehuscht. Oberall in den Räumen wimmelte es von kleinen Reinigungstieren aus Gummi und MetalL Sie prallten dumpf gegen Stuhlbeine, schwenkten ihre haarigen Läuferchen, klopften den Teppich ab, saugten den verborgenen Staub heraus. Wie geheimnisvolle Eindringlinge verschwanden sie wieder in ihren Nestern. Ihre elektrischen Augen erloschen. Das Haus war sauber.

Zehn Uhr. Die Sonne kam hinter den Regenwolken hervor. Das Haus stand verlassen inmitten einer Trümmerwüste; das einzige Haus, das noch intakt war. In der Nacht lag über der Stadt ein radioaktiver Schimmer, der meilenweit zu sehen war.

Zehn Uhr fünfzehn. Die Rasensprenger ließen ihre goldenen Strahlen hoch aufwirbeln und erfüllten die laue Morgenluft mit schimmernden Fontänen. Das Wasser benetzte die Fensterscheiben und lief an der Westfront herab, deren weißer Anstrich versengt war. Die gesamte Westwand des Hauses war schwarz verbrannt — bis auf fünf Stellen. Hier war die Silhouette eines Mannes zu sehen, der einen Rasenmäher schob. Dort, wie auf einer Fotografie, eine Frau, die gerade eine Blume pflückte. Links davon, in einem titanischen Moment ins Holz gebrannt, ein kleiner Junge, die Hände erhoben, darüber die Umrisse eines hochgeworfenen Balls. Ihm gegenüber die Silhouette eines Mädchens, die Hände erhoben, um den Ball zu fangen, der nie ankommen würde.

Diese fünf hellen Flecke der ursprünglichen Farbschicht — der Mann, die Frau, die Kinder, der Ball — waren geblieben. Der Rest war eine dünne geschwärzte Schicht. - Ray Bradbury, Die Mars-Chroniken. München 1974 (Heyne 3410, zuerst 1950)

Haustechnik  (2)

Haustechnik  (3)   Unsere Freunde hatten jenes üppige, von cbocolat-au-lait-§auce überschwemmte Zuckerwerk verspeist und waren schon auf etwas Obst aus, da boten Bout und hinter ihm sein Vater und der stolpernde Jones einen eindrucksvollen Auftritt.

Alle Toiletten und Wasserrohre im Haus seien plötzlich von darmkollerartigen Krämpfen befallen worden. Das bedeutete und kündigte immer ein Ferngespräch an. Marina, die schon seit etlichen Tagen eine bestimmte Botschaft aus Kalifornien als Antwort auf einen stürmischen Brief erwartete, konnte ihre leidenschaftliche Ungeduld jetzt kaum noch zügeln und war drauf und dran, beim ersten glucksenden Krampf ans Dorophon in der Halie zu laufen, als der junge Bout hereingeeilt kam, die lange grüne Strippe (die sichtbar unter einer Serie von Schwellungen und Kontraktionen zuckte, etwa wie eine Schlange, die eine Feldmaus verschlingt) mit dem reichverzierten messing-und-perlmutternen Hörer hinter sich her ziehend, den Marina mit einem heftigen «A l'eau!» an ihr Ohr preßte. Indes, es war nur der pedantische alte Dan, der sie anrief, um allen mitzuteilen, daß Miller es an dem Abend nicht mehr schaffen werde.  - (ada)

 

Technik Haus

 

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