ändedruck
Einen Augenblick, während er sich von mir verabschiedete, drückte Monsieur
de Charlus mir die Hand, als wolle er sie zerquetschen, was eine deutsche Eigentümlichkeit
aller Leute ist, die so geartet sind wie der Baron, und ein paar Sekunden noch
›massierte‹ er sie mir, wie Cottard es ausgedrückt hätte, als wolle er meinen
Gelenken eine Geschmeidigkeit wiedergeben, die sie durchaus noch nicht eingebüßt
hatten. Bei manchen Blinden ersetzt das Tastgefühl in gewissem Ausmaß das Gesicht.
Ich weiß nicht, welchen anderen Sinn es in diesem Falle vertrat. Er glaubte
mir vielleicht nur die Hand zu drücken, so wie er gewiß meinte, einen Senegalneger,
der gerade im Dunkel vorüberging und nicht zu bemerken geruhte, wie sehr er
bewundert wurde, nur anzuschauen. In diesen beiden Fällen täuschte sich der
Baron. Er sündigte durch ein Übermaß an Intensität der Berührung
ebensowohl wie des Blicks. »Ist hierin nicht der ganze
Orient eines Decamps, eines Fromentin, eines Ingres, eines Delacroix enthalten?
sagte er zu mir, immer noch durch den Anblick des vorbeigehenden Senegalnegers
in eine Art von Erstarrung gebannt. Sie wissen ja, ich persönlich interessiere
mich für die Dinge und die Geschöpfe immer nur als Maler oder als Philosoph.
Im übrigen bin ich jetzt zu alt. Aber wie schade - um im Bilde zu bleiben -
daß nicht einer von uns beiden eine Odaliske ist.«
-
Marcel Proust, Auf der Suche nach der verlorenen Zeit. (Die wiedergefundene
Zeit) Frankfurt
am Main 1965 (zuerst 1913 ff.)
Händedruck (2)
Er schaute auf seinen Hut; er schaute sein Eis an - jetzt ein unansehnlicher
Brei; er schaute unruhig suchend auf die Tischplatte mit dem Adergewirr, das
sich durch den häßlichen schwarzen Marmor zog. Und schließlich hob er seine
Augen - diese ausdruckslosen Glaskugeln - und sah mich an. Er nahm den Hut von
der rechten in die linke Hand und zögernd, ohne den Blick von mir zu lassen,
streckte er mir die leere Hand ein kleines Stück über den Tisch entgegen. Dann
wendete er sich ab und zog sie zurück.
Ich tat so, als hätte ich seine Geste nicht bemerkt. »In ein paar Minuten
sollte wieder ein Achtzehner fällig sein«, bemerkte ich unaufgefordert. »Und
wenn ich nicht irre, habe ich ein paar Meter von hier eine Haltestelle gesehen.«
Und doch konnte ich ihn im Augenblick nicht einfach da stehenlassen - nur
der Gnade dieser ungehaltenen jungen Kellnerinnen mit ihren steif gestärkten
Häubchen ausgeliefert. »Ich gehe in die selbe Richtung«, sagte ich. »Soll ich
Ihnen in den Bus helfen?« !- '
»Es ist nur die Hitze«, antwortete er. »Nein, vielen Dank. Sie waren ein...«
Aufatmend unterdrückte ich, so gut ich konnte, meine Abneigung gegen ihn,
die mein ganzes Blut gerinnen machte, als hätte man ein paar Tropfen Essig hineingeschüttet.
Was für Ungeheuer an Haß und Erbarmungslosigkeit wir Menschen doch sein können!
Und ich bin gespannt, wie wohl mein kleines Sündenregister aussehen wird, wenn
einmal die Geheimnisse aller Herzen enthüllt werden.
Im Augenblick hatte ich das Gefühl, als ob mein ganzer rechter Arm stellenweise
paralysiert sei. Aber ich überwand mich schließlich und streckte meine Hand
aus, und er dann auch die seine. Dabei kam sein Manschettenknopf, ein großer
grüner Solitär, über seiner Armbanduhr zum Vorschein. Wir schüttelten uns die
Hände - wobei ich bezweifle, daß ein nur physischer Kontakt sehr viel verraten
kann, wenn die Person dahinter aus instinktiver Abneigung
gefühllos ist.
Übrigens war die Wirkung dieser so kalten freundlichen Geste entsetzlich
peinlich. Unwillkürlich mußte ich an Eis denken,
das durch plötzliches Tauwetter zerfällt und schmilzt. Er schien, wie durch
ein Übermaß an Gefühl oder ein Betäubungsmittel, in einen Zustand physischer
und psychischer Hilflosigkeit zurückgesunken zu sein. Es war geradezu widerlich.
Es verwirrte und beschämte mich und machte mich elend. Ich kehrte ihm jäh den
Rücken, bezahlte unsere Rechnung an der Kasse und ging. -
Walter de la Mare, Die Orgie - Eine Idylle. Phantastische Erzählungen. Mit Zeichnungen von Edward
Gorey. Zürich 1965
Händedruck (3)
Er hatte eine Reihe von fixen Ideen, Malito,
eine davon das Telephon. Seiner Meinung nach waren
alle Telephone der Stadt angezapft. Aber Malito, das verrückte Huhn, hatte noch
andere Macken, meinte Dorda, der Oberverrückte. Er konnte kein Sonnenlicht ertragen
und keine Menschenmenge und wusch sich die ganze Zeit die Hände mit purem Alkohol.
Er mochte das frische und trockene Gefühl von Alkohol auf der Haut. Sein Vater
war Arzt, wurde behauptet, Ärzte waschen sich die Hände mit Alkohol, bis zum
Ellbogen hinauf waschen sie sich, wenn sie einen Kranken besucht haben, und
der Junge hat diese Angewohnheit geerbt.
»Alle Keime«, erklärte Malito, »werden durch die Hände übertragen, mit den
Fingernägeln. Gäben sich die Leute nicht die Hand, würden zehn Prozent weniger
sterben, nämlich die, die durch Ungeziefer sterben.«
Tote durch Gewaltverbrechen gab es (ihm zufolge) nicht einmal halb so viele
wie Tote durch ansteckende Krankheiten, aber niemand warf die Ärzte ins Gefängnis
(Malito lachte). Manchmal stellte er sich vor, wie Frauen und Kinder mit Chirurgen-Handschuhen
und Keimschutzmasken durch die Straßen liefen, die ganze Stadt war maskiert,
um Krankheiten und Berührungen zu vermeiden. - Ricardo Piglia, Brennender
Zaster. Berlin 2001
Händedruck (4)
