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ARS POETICA
Dreißig Meilen zum einzig anständigen Restaurant
war nichts,
ein Lidschlag
im langen stumpfen Starren Wyomings.
Auf halber
Strecke schrie der unbekannte, aber
schrecklich wichtige Essayist:
Stop!
Ich muß da rein; und lief
fünfzehn Meter ins Land,
ehe
der Himmel auf ihn stürzte und er gelaufen kam,
rief: Gott —
da ist nichts da draußen!
Einmal traf ich einen australischen Schriftsteller,
der mir
sagte, er habe nie kochen gelernt,
weil es kreative Energie koste.
Am liebsten wäre er stumm
gewesen; er stapelte die
Seiten;
er betrat jeden Tag mit einer Axt.
Gern hätte ich dieses Gedicht klein,
eine Geisterstadt
auf
der größeren Karte des Willens.
Dann kannst du mich als Habicht
einzeichnen:
ein wanderndes Markierungskreuzchen.
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abicht
