roßmutter, geträumte   Dieses Zimmer, das nie ihrer Großmutter gehört hatte, das im Gegenteil der absolute Gegensatz jedes bekannten Raumes war, in dem ihre Großmutter sich jemals bewegt oder in dem sie jemals gelebt hatte, war dennoch vollgesogen von der verlorenen Gegenwärtigkeit ihrer Großmutter, die es in einem fortwährenden Prozeß zu verlassen schien. Die Architektur des Traumes hatte sie wiedererstehen lassen, für immer und ewig. Sie floß dahin in langen Gewändern von weichen Falten und Spitzen bis ans Kinn; die gerafften Überwürfe, aus denen die Schleppe bestand, beschrieben eine ansteigende Linie über Rücken und Hüften, eine Kurve, die nicht nur gebeugtes Alter verriet, sondern die Furcht vor gebeugtem Alter gebietet.

Mit dieser Gestalt ihrer Großmutter, die mit der Großmutter ihrer Erinnerung nicht völlig identisch war, ging eine andere: eine ihrer Kindheit. An der Hausecke war sie auf diese gestoßen: die Großmutter, die aus irgendeinem unbekannten Grund wie ein Mann gekleidet war. Sie trug einen steifen Hut und einen geschwärzten Schnurrbart, war beleibt und lächerlich, in engen Hosen und roter Weste. Mit ausgebreiteten Armen und einem Blick, lüstern vor Liebe, sagte sie: »Mein süßes Herz!«    - Djuna Barnes, Nachtgewächs. Frankfurt am Main 1981 (zuerst 1936)