reisenkonkurrenz  „Angenommen, du müßtest selbst eingenäht werden, alter Ringrope, möchtest du dann selbst den letzten Stich haben? Du bist doch 'ne alte Kanone, Ringrope, du kannst sicher nicht mehr lang aus deiner Stückpforte rauskieken", sagte Thrummings, während seine eigenen gichtigen Hände über der Leinwand zitterten.

„Sag das lieber von dir selbst, Alter", erwiderte Ringrope und beugte sich zum Licht, um seine große Nadel einzufädeln, die in seiner welken Hand bebte wie die Kompaßnadel eines Grönlandschiffs in der Nähe des Pols. „Du machst auch nicht mehr lange mit. Ich wollt, ich könnt dir was abgeben von dem Blut in meinen Adern, Alter!"

„Du hast doch keinen Teelöffel voll davon übrig", erwiderte Thrummings. „Das wird kaum gehen, und ich möchte es nicht tun, aber ich fürchte, über kurz oder lang werd ich dich selbst einnähen müssen."

„Mich einnähen? Ich tot und du am Leben, Alter?" kreischte Ringrope. „Na, ich hab den Pastor von der alten Jndependence' sagen hören, wie das Alter hinterlistig macht, aber so richtig wie in dieser verfluchten Nacht hab ich's noch nie gesehen. Tut mir leid um dich, Alter, dich so ahnungslos zu sehen, wo der Tod mit dir dauernd in die Hängematte und wieder raussteigt wie ein Mitschläfer, alleweil."

„Du lügst, Alter", schrie Thrummings, vor Wut zitternd. „Du bist es, der den Tod als Mitschläfer hat. Du bist es, der bald eine Lücke in die Geschoßkammer machen wird."

„Nimm das zurück!" schrie Ringrope heiser, indem er sich weit über den Leichnam vorbeugte und, die Nadel in der Hand, seinem Gefährten mit seiner fiebrigen Faust drohte. „Nimm das zurück, oder ich werd dir deinen mageren Windsack abwürgen!"  - (weiss)