Bud stürmte mitten hinein.

Er bekam ein paar Hiebe mit dem Ellbogen, dann sahen die Männer, wer er war, und machten ihm die Bahn frei. Stens verschwand in Zelle Nr. 3. Bud drängte hinterher: Dick bearbeitete einen hageren Pachuco mit kraftigen Schlägen über den Schädel. Der Bursche war auf den Knien und suchte seine Zähne zusammen. Bud packte Stensland; der Mexikaner spuckte Blut. »Heeey, Miiiister White. Ich kennnn dich, du puto. Du mein' Freun' Caldo verprügel, weil er sein' puto Frau haun. Sie 'ne Scheißhuuure, pendejo. Has' du gar kein' Scheiß-Grips?«

Bud ließ Stens los; der Mex zeigte ihm den Finger. Bud versetzte ihm einen Tritt, daß er lang zu Boden ging, und packte ihn am Genick. Anfeuerungsrufe: Weiter so, Jungs. Verdammte Scheiße. Bud knallte den Burschen mit dem Kopf auf den Boden. Ein Uniformierter drängte sich gewaltsam dazwischen. Die Stimme von Ed Exley, dem reichen Söhnchen: »Hören Sie sofort auf, Officer! Das ist ein Befehl!«

Der Mexikaner trat ihm in die Eier - Volltreffer. Bud brach am Zellengitter zusammen und krümmte sich. Der Bursche stolperte aus der Zelle, geradewegs Vincennes in die Arme. Trashcan völlig entgeistert - Blut auf seinem Cashmere-Jackett! Er streckte den Kerl mit einer Links-Rechts-Kombination zu Boden. - James Ellroy, L.A. Confidential. Berlin 2006 (zuerst 2000)