- Nicole Claveloux [?]
Gartenzwerge (2) Der Kies knirschte
unter ihren Schritten. Dann bemerkte sie einen Gartenzwerg neben dem Weg, dann
drei, darauf mehrere durch die Halme des ungeschnittenen Rasens lugend, mitten
in Lupinen und Rittersporn, von Cosmeen überwuchert, trotz ihrer pausbäckigen
Gesichter im Abendlicht tückisch, besonders als sie bemerkte, daß noch von den
Bäumen Zwerge Pfeife schmauchend heruntergrinsten, angeekelt eilte sie an den
Gartenzwergen vorbei, bis sie sich Gartenzwergen mit großen, fast kahlen, bartlosen
Köpfen gegenüber befand, Figuren aus bemaltem Ton, die größer waren als die
anderen Gartenzwerge, etwa von der Größe vierjähriger Kinder. Sie wagte nicht,
an ihnen vorbeizugehen, bis sie bemerkte, daß einer dieser Gartenzwerge ihr
zuzwinkerte, sie starrte die Figur entsetzt an. Die Figur begann zu grinsen.
Sie eilte den Park hinauf, durch Scharen obszöner Gartenzwerge, bis sie auf
eine Wiese gelangte, die ohne Gartenzwerge war, ein sanfter Abhang, an welchem
oben die Villa sichtbar war. Atemlos blieb sie stehen. Sie blickte zurück. In
der Hoffnung, sie hätte sich getäuscht. Alles sei nur ein Angsttraum gewesen.
Da sah sie wieder den grinsenden Gartenzwerg mit kleinen schwankenden Schritten
auf sich zukommen, sie rannte gegen die Villa hinauf, sie rannte durch die offene
Haustür, sie hörte hinter sich ein trippelndes Rennen, sie rannte durch eine
Vorhalle, dann durch eine Halle mit einem prasselnden Kamin, trotzdem es Sommer
war, alles leer, nur das trippelnde Rennen hinter ihr. Sie gelangte in ein Kabinett,
schlug die Türe zu, verriegelte sie, sah sich um. Sie war allein. Die Wände
mit Fotos von Benno bedeckt. Sie warf sich in einen Ledersessel. Ein seltsamer
süßer Geruch. Sie verlor die Besinnung. Sie sei dann wieder zu sich gekommen,
fuhr sie ihre Erzählung fort. Vier nackte Kolosse hätten sie umklammert. Sie
seien glatzköpfig gewesen und hätten nach Olivenöl gestunken. Sie seien glitschig
wie Fische gewesen. Sie wisse nicht mehr alles. Sie hätte sich gewehrt, jemand
hätte gelacht. Dann seien ihr die Schenkel auseinandergerissen worden. Professor
Winter sei aufgetaucht, nackt und dickbäuchig. Über dem geilen Faun habe sie
den Gartenzwerg gesehen, der ihr nachgetrippelt war. Er habe auf dem Schrank
gehockt, und erst jetzt habe sie begriffen, daß es kein Gartenzwerg, sondern
ein weibliches Wesen war, das vom Schrank herunterlauerte, und daß alles, was
geschah, nur um dieses Wesens willen mit dem fast kahlen Kopf einer Erwachsenen
und dem Leib einer Vierjährigen geschah. - Friedrich Dürrenmatt, Justiz. Zürich 1987
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