unkstille   .. Knaller St. Blaises Engel, der sich, Meilen jenseits , der Fädenkreuze, an jenem Palmsonntag über Lübeck erhob, giftig-grüne Kuppeln zu seinen Füßen, wahrend die Bomber über die Flügel hinuntergingen, rote Ziegel in flimmerndem Kreuzraster über tausend steile Dächer brandeten und die Ostsee schon unsichtbar hinter einem Leichentuch aus Rauch lag: Eiskristalle stoben zischend hinter seinen tödlich dunklen Schwingen, die sich ausbreiteten, um in einen neuen, weißen Aberund zu schlagen ... Für eine halbe Minute brach die Funkstille ab. Folgendes Gespräch:

St. Blaise: Freakshow Two - hast du aas gesehen? Over.

Flügelmann: Hier Freakshow Two - bestätigt, over.

St. Blaise: Gut.

Offenbar hatte, außer ihnen, niemand sonst im Geschwader Funkkontakt gehabt. Nach dem Einsatz überprüfte St. Blaise die Geräte in den Maschinen, die zur Basis zurückgekommen waren, aber er entdeckte nichts Auffälliges. Die Kristalle waren alle auf ihrer Frequenz, die Stromkreise in Ordnung, wie zu erwarten - doch andere erinnerten sich, daß für einen kurzen Augenblick, gerade so lange, wie die Erscheinung dauerte, selbst die atmosphärischen Störungen in den Kopfhörern verstummt waren. Einige mochten vielleicht ein hohes Singen gehört haben, wie das Geräusch des Windes in Masten, Wanten, Sprungfedern oder den Tellerantennen winterlicher Flotten im Trockendock ... aber nur Knaller und sein Flügelmann hatten es auch gesehen, Meilen von flammendem Gesicht, ragende Augen, die ihrem dröhnenden Vorbeiflug folgten, glutrote Augäpfel, die über Gelb zu Weiß erbleichten, als sie, ohne ein Ziel aufzufassen, ihre Bomben auslösten, der ewige Ärger des Norden-Geräts, Schweißtropfen um das schlingernde Okular, voller Erstaunen über ihr unerwartetes Bedürfnis, hochzuziehen und vom Schlag gegen die Erde abzulassen für einen Angriff auf den Himmel...

Group Captain St. Blaise zog es vor, in seinem offiziellen Rapport nichts von dem Engel zu erwähnen, war doch die Offizierin vom weiblichen Hilfskorps, die ihn befragte, im ganzen Fliegerhorst als wortklaubender Drache von der pedantischsten Sorte verschrien (sie hatte keinen Augenblick gezögert, Blowitt für seine regenbogenfarbene Walküre über Peenemünde in die Psychiatrie zu schicken, desgleichen Creepham für die hellblauen Männchen, die ihm wie Spinnen über die Flächen seiner Typhoon gekrabbelt und dann an kleinen Fallschirmen von gleicher Farbe auf Den Haag niedergeschwebt waren). Aber, verdammt noch mal, das war keine Wolke gewesen!   - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981