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Sie liegen immer in den Nebengassen,
Wie Fischerschuten gleich
und gleich getakelt,
Vom Blick befühlt und kennerisch bemakelt,
Indess
sie sich wie Schwäne schwimmen lassen.
Im Strom der Menge, auf des Fisches Route.
Ein Glatzkopf äugt,
ein Rotaug' spürt Tortour,
Da schießt ein Grünling vor, hängt
an der Schnur
Und schnellt an Deck einer bemalten Schute,
Gespannt von Wollust wie ein Projektil!
Die reißen sie aus
ihm wie Eingeweide,
Gleich groben Küchenfrauen ohne viel
Von Sentiment. Dann rüsten sie schon wieder
Den neuen Fang.
Sie schnallen sich in Seide
Und steigen ernst mit ihrem Lächeln
nieder.
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ischerin
