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Der Erzengel Michael
Granada
Für Diego Buigas de Dalmau
Von der Balustrade sieht man
dort am Berg, am Berg, am Berg
Maultiere und Maultierschatten
Sonnenblumen bergwärts schleppen.
Bodenlose Nacht befeuchtet
ihre Augen an den Hängen.
Salzig
knirscht die Morgenröte,
wo der Wind die Kehre nimmt.
Weißer Maultierhimmel schließt
seine quecksilbrigen Augen,
und die stille Dämmerung
spielt zum Schluß die Farbe Herz.
Und das Wasser wird eiskalt,
damit keiner ihm zu nah kommt.
Närrisch unbedecktes Wasser,
dort am Berg, am Berg, am Berg.
*
Sankt Michael, ein Traum in Spitze -
dort in seinem Turmalkoven
zeigt er seine schönen Schenkel,
von Laternen dicht bedrängt.
Gut dressierter Engelfürst
in der Zwölf-Uhr-Mittags-Pose
sträubt
sein Federkleid und heuchelt
sanften Nachtigallenzorn.
Sankt Michael singt in den Fenstern;
Tausend Nächte - ein
Ephebe,
der nach Kölnisch Wasser duftet
und
sich fern von Blumen hält.
*
An den Stranden tanzt das Meer
ein Gedicht aus Strandbalkonen.
Und am Ufersaum des Mondes
schwinden Binsen, wachsen Stimmen.
Hier trifft man kokette Wesen
mit dem Mund voll Kürbiskernen
und geheimen Riesenhintern,
rund wie kupferne Planeten.
Hier trifft man auch edle Herren
und verhärmte feine Damen,
ganz brünett vor Nostalgie
nach den Nachtigallentagen.
Und
den Bischof von Manila:
safranblind und abgerissen
predigt
er mit zwei Gesichtern,
eins für Frauen, eins für Männer.
*
Doch Sankt Michael hielt still
dort in seinem Turmalkoven,
und
mit Spiegelchen und Spitzen
war sein Unterrock gespickt.
Er, der Fürst der Luftballons
und der ungeraden Zahlen,
dort
in seiner Arabeske
aus Geschrei und Galerien.
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ngelsschenkel
