Ehebrecherin  Hier war es immer die gleiche Schüchternheit, die Eckigkeit einer unerfahrenen Jugend, die ein etwas verlegenes Gefühl hervorrief; und zuweilen gab es die Empfindung einer gewissen Verwirrtheit, als hätte jemand plötzlich an die Tür geklopft. Anna Sergejewna, diese Dame mit dem Hündchen, verhielt sich zu dem, was geschehen war, auf eine sehr besondere und ernsthafte Art, als sei es ihr Sündenfall gewesen - diesen Eindruck machte sie, und es war sehr sonderbar und nicht gerade passend. Ihre Züge fielen ein und wurden geradezu welk, traurig hingen die langen Haare zu beiden Seiten des Gesichtes herunter, und nachdenklich saß sie in einer so trübseligen Stellung da, als wäre sie eine Sünderin auf einem altertümlichen Gemälde.

»Es ist sehr schlimm«, bemerkte sie. »Sie werden jetzt keine Achtung mehr vor mir haben.«

Auf dem Tisch befand sich eine Wassermelone. Gurow schnitt sich ein Stück ab und begann langsam zu essen. So verging mindestens eine halbe Stunde in starrem Schweigen.

Anna Sergejewna war einfach rührend, der Duft einer reinen, anständigen, naiven und noch sehr wenig vom Leben wissenden Frau ging von ihr aus; die einsame Kerze, die auf dem Tisch brannte, ließ ihr Gesicht kaum erkennen, und dennoch konnte man sogleich wahrnehmen, daß ihr gar nicht gut zumute war.

»Weshalb sollte ich denn die Achtung vor dir verlieren?« fragte Gurow. »Du weißt nicht, was du sprichst.«

»Möge Gott mir verzeihen!«sagte sie, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Es ist schrecklich.«

»Es ist fast so, als wolltest du dich rechtfertigen.«

»Wie könnte ich mich je rechtfertigen; Ich bin eine schlechte und niedrige Frau, ich verachte mich selber und denke keineswegs an Rechtfertigung. Ich habe nicht meinen Mann betrogen, mich selber habe ich betrogen. Und nicht etwa jetzt erst, nein, schon seit langem betrüge ich. Mein Mann ist vielleicht ein ehrlicher und guter Mensch, aber er ist ein Lakai. Ich weiß nicht, was er dort in seinem Beruf tut und welcher Art sein Dienst ist, ich weiß nur, daß er ein Lakai ist. Als ich ihn heiratete, war ich kaum zwanzig Jahre alt, mich plagte die Neu-gierde, und ich wollte etwas Besseres; es gibt doch, so sprach ich zu mir, ein anderes Leben. Leben wollte ich! Leben und erleben ... Die Neugierde verzehrte mich ... Sie werden das zwar nicht verstehen, aber, ich schwöre es bei Gott, ich war nicht mehr Herrin meiner selbst, es geschah etwas mit mir, nichts mehr hätte mich zurückhalten können, und so sagte ich denn meinem Mann, daß ich krank sei, und reiste hierher ... Allein auch hier ging ich die ganze Zeit herum wie im Taumel, als wäre ich toll... und nun bin ich eine gemeine, widerwärtige Frau geworden, die ein jeder verachten darf.«

Es langweilte Gurow, ihr zuzuhören, ihr naiver Ton und dieses so unverhoffte Geständnis im unrechten Augenblick reizten ihn; wären nicht die Tränen in ihren Augen gewesen, man hätte denken können, es sei nichts als eine Laune oder sie spiele eine Rolle.

»Ich verstehe dich nicht«, sagte er leise, »was willst du eigentlich?«   - Anton Tschechow, Die Dame mit dem Hündchen, nach (tsch)

 

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