Unangemessen
Sie sitzen nur noch rum und sehen zu wie ihre Arterien verkalken sehen
ihre Erinnerungen wie Petersilie verwelken sehen ihre Frauen
fett und unansehnlich werden und ergehen sich in gellen Gedanken irgend
so ein schnelles junges Ding zu vernaschen.
Ein Gedicht ist nicht Musik. Musik ist etwas anderes, etwas
mit Violinen und Trompeten. Ein Gedicht ist was ein Mann sagt,
wenn er merkt, daß er betrogen wurde daß er nicht im Paradies
geboren wurde daß er arbeiten und Geld verdienen, leiden und
sterben muß.
Er merkt, daß alles einen Haken hat und seine Träume Illusionen
bleiben.
Doch ich fing an über alte Männer zu sprechen — wie komme
ich auf Lyrik? Willst du etwas über die Hinrichtung
wissen?
Es war kalt in dieser Nacht, so kalt wie In einem Krankenwagen,
und du konntest sehen wie dein Atem in kleinen Sprechblasen
„Hilfe" ausstieß! Augen die Hilfe schrien, Männer die Hilfe brauchten
— doch es gab keine Wahl denn in unserer Leistengegend passierte
etwas; wir brauchten eine Bewegung einen Rhythmus der sich
zu einem Höhepunkt der Erleichterung steigert und zum Teufel
mit den Folgen.
Wir legten die Schlinge um seinen Hals und irgendwie sah er
nicht mehr so jung aus und wir sagten ihm „Es wird schön sein
zu leiden — es wird sehr schön sein" und als er fragte,
warum wir überhaupt nichts für die Welt tun außer uns selbst
zu hassen und auch unsere Schwäche nichts anderes zu tun als
zu zerstören antworteten wir Ihm, Indem wir ihn mit dem anderen
Strickende ruckweise fast bis zum Mond hochzerrten nachdem
er trat und schlug, bis es zu kalt wurde, um auch nur das zu
tun.
Wir haben ihn. Den, der versuchte das Wasser zu sieben und
die Luft zu schneiden. Der versuchte die Bombe zu schlucken und
die Sterne zu sprengen. Der astronomische Kalender zu entschlüsseln und
Banken zu knacken versuchte. Der unsere Träume zu verwirklichen
versuchte. Wir haben ihn! Wir haben ihn! Dieser gottverdammte
Mutterficker lebte mit einem dieser schnellen jungen Dinger!
|