Detektiv, erstklassiger

etektiv, erstklassiger Punkt zwölf verließen Crane, O'Malley und Williams das türkische Bad, das von Olaf Jensen auf der West-Madison-Street betrieben wurde, um die Familie Courtland im Blackstone Hotel zu treffen. Unterwegs gingen sie auf einen Sprung in die Crystal Bar und bestellten einen Liter Cook's Imperialsekt und drei Flaschen Starkbier. Zusammengemischt wurde daraus ein Getränk namens »Schwarzer Samt«, das sie mit sichtlichem Vergnügen tranken, denn, wie O'Malley sagte: »Onkel Sty würde nicht wollen, daß seine Jungs aufkreuzen und nach irgendwas Gewöhnlichem wie etwa Gin riechen.«

Es reichte gerade für zwei Gläser für jeden, und als sie wieder auf die Straße traten, fühlten sich alle ausgezeichnet, besonders Crane, der die Überlegung anstellte, daß er sich, was Schlaf betraf, wirklich wie ein Detektiv erster Klasse benahm.

»Wißt ihr Kerle eigentlich«, sagte er, »daß ich seit achtundzwanzig Stunden nicht im Bette gewesen bin? Ist das nicht echte Hingabe an meinen Beruf?«

Williams fragte: »Das Nickerchen gestern nachmittag übersiehst du dabei einfach?«

»Oh, das kannst du kaum mitrechnen.« Mit einer kurzen Handbewegung ging Crane über das Nickerchen leichtfertig hinweg. »Na, hört mal, ich bin mal kurz eingenickt, nicht länger als vier oder fünf Stunden.«

Vor dem La Salle Hotel winkten sie ein Taxi heran und fuhren durch fast menschenleere Straßen zum Blackstone. Es war wieder heiß, und sie schwitzten vom Alkohol. Ihre Gesichter waren noch rot von der Hitze im türkischen Bad, ihre Haut war frisch und rosig; die Augen waren dunkel und tiefliegend, das Weiße darin blutunterlaufen; ihre Leinenanzüge waren vom Leiter des Bades gebügelt worden. Crane dachte gerade, daß sie wie ein besonders finsteres Trio von Abenteurern aus den Tropen aussehen mußten, als es hinter ihnen einen lauten Knall gab. Er warf sich auf den Boden des Taxis direkt vor O'Malley. Williams war bereits unten und tastete nach seiner Pistole. Das Geräusch wiederholte sich nicht, und O'Malley lugte vorsichtig durch die Heckscheibe. »Verdammt!« sagte er. »Ein Taxi mit Fehlzündung.« - Jonathan Latimer, Leiche auf Abwegen. Zürich 1988 (detebe 21592, zuerst 1936)