ämmerung  

Ein dicker Junge spielt mit einem Teich. Der Wind hat sich in einem Baum gefangen. Der Himmel sieht verbummelt aus und bleich, Als wäre ihm die Schminke ausgegangen. Auf lange Krücken schief herabgebückt Und schwatzend kriechen auf dem Feld zwei Lahme. Ein blonder Dichter wird vielleicht verrückt. Ein Pferdchen stolpert über eine Dame. An einem Fenster klebt ein fetter Mann. Ein Jüngling will ein weiches Weib besuchen. Ein grauer Clown zieht sich die Stiefel an. Ein Kinderwagen schreit und Hunde fluchen.

- Alfred Lichtenstein, in: Menschheitsdämmerung. Ein Dokument des Expressionismus. Neu herausgegeben von Kurt Pinthus. Reinbek bei Hamburg 1969 (RK 55-56a, zuerst 1920)

Dämmerung ⁽²⁾

- Georg Trakl, nach (mus)

Dämmerung ⁽³⁾   Die Stadt errötete tiefer, und ihre Wangen erblühten purpurn; dann plötzlich begann die ganze Welt zu welken und sich mit Schwarz zu überziehen, und rasch stieg eine gespenstische Dämmerung auf, die alle Dinge ansteckte. Tückisch und giftig griff die Seuche der Dämmerung um sich, sie sprang von einem Ding aufs andere über, und was immer sie berührte, begann sogleich zu faulen, schwarz zu werden, zu Staub zu zerfallen. Die Menschen flohen vor der Dämmerung in lautloser Panik, und plötzlich packte sie dieser Aussatz und überschüttete ihre Stirn mit dunklem Ausschlag, sie verloren ihre Gesichter, von denen große, unförmige Flecken abfielen, und so gingen sie ohne Gesichtszüge, ohne Augen weiter, verloren unterwegs eine Maske um die andere, so daß die Dämmerung nur so wimmelte von den Larven, die sie auf der Flucht abgeworfen und verstreut hatten. Sodann begann alles mit schwarzer, morscher, sich in großen Placken schuppender Borke zuzuwachsen, mit dem kranken Schorf der Dunkelheit. Doch während unten alles die Zügel schießen ließ und in stillem Aufruhr, in der Panik raschen Zerfalls ganz und gar zunichte geworden war, hielt sich oben das schweigende, alarmierte Abendlicht, das immer höher stieg und vom Gezwitscher einer Million leiser Glöckchen erzitterte, das sich wie eine Million unsichtbarer Lerchen in die Lüfte schwang und in eine einzige, riesige, silberne Unendlichkeit flog. Dann war es plötzlich Nacht — eine riesige Nacht, die sich durch die Windstöße noch weiter ausdehnte.  - Bruno Schulz, Die Nacht der großen Saison, in (bs2)

Dämmerung ⁽⁴⁾   Bei Anbruch der Dämmerung drangen wir allmählich in einen geheimnisvollen Landstrich vor, eine Art terra incognita, wo alle gewohnten Anhaltspunkte mit einem Schlage zerronnen waren: von Zeit zu Zeit brachen die staubbedeckten Hecken am Wegrand ab und machten übcrgangslos zwei eingeebneten Geröllmoränen aus Ziegeln und Bruchstein Platz, in deren Halbdunkel das Motorengeräusch eine wimmelnde Rattenmeute hochschreckte, keine Spur von Menschen, nichts bewegte sich, nur matte Friedhofsruhe; in der leicht gespenstischen Dämmerung, die kein Licht mehr  durchdrang, in der plötzlich hereingebrochenen, bis auf die Knochen gehenden Kälte, schien der nach und nach entvölkerte Lastwagen an die Grenze bewohnter Landstriche vorzudringen, in eine jener abgeschiedenen Regionen aus Vampirfilmen, wo die Irrlichter der Sümpfe die einzigeii Leuchtkörper sind und kleine tote Seelen lautlos mit Fledermausflügeln herumflattern.  - (grac)

Dämmerung ⁽⁵⁾  Ein Mann, dessen Hirn wegen einer in früher Jugend erworbenen syphilitischen Infektion langsam verklumpt, bittet einen Freund, mit ihm in die Stadt zu reisen. Aus Mitleid fährt der Freund mit, und in Gedanken an die Lage seines unglücklichen Gefährten verfällt er, während er die eine Straße hinauf- und die andere hinuntergefahren wird, über das, was er sieht, ins Grübeln. Da es Abend ist, wird er Zeuge einer Dämmerung von gewaltiger Schönheit, die rückwärts auf die Welt niederfahrt, in einer dem Lauf der Sonne entgegengesetzten Richtung, und da er nicht weiß, was er sonst denken soll, entdeckt er darin die gleiche Macht, die seinen Freund in die Zerstörung geführt hat. Nunmehr ist er geneigt, seinen Hohn verächtlich über den empfänglichen Stumpfsinn der Stadt zu schütten und sich aus dem Unglück seines Freundes wirklich nichts zu machen. - (kore)

Dämmerung ⁽⁶⁾  

- Georg Trakl

Dämmerung ⁽⁷⁾  

Dämmerung ⁽⁸⁾  Mich ohne einen Lichtblick aufzurichten wagte ich nicht. Ich ließ mich auf meinen Hintern plumpsen und drehte den speichelnassen Rand der Materialtüte, die ich zuletzt mit den Zähnen vor mir hergetragen hatte, in den Fingern. Als ich sie schließlich zwischen meinen Oberschenkeln auf den Boden setzte, kam mir ihr Rascheln plötzlich anders vor, es war, als höbe sich das Aneinanderschaben der papiernen Falten nicht nur von der Stille, sondern durch seine Klangfarbe auch von der Schwärze der Umgebung ab. Hauchzart errötet schien mir meine Tüte jetzt. Und wirklich fing, kaum merklich schwach und dampfig fein, gleichmäßig, ohne eine Quelle zu verraten, im unerkannten Raum ein Dämmern an. Ganz langsam kam das Licht heraufgequollen. Als ich die Wände, rechts und links von mir nur einen guten Meter weit entfernt, mehr ahnen denn erkennen konnte, glich ihr Farbton schmutzigen Ziegelsteinen, als ich die Decke sah - ein Hüne hätte aufrecht stehen können -, war sie tomatenfar-ben, so wie das Fleisch von halbzerkochten Dosenfrüchten, und wie ich endlich - das Dimmen schien seine Langsamkeit fast lüstern auszukosten - Konturen unterschied, war deren Röte wäßrig, ähnlich dem Speichel, der über eine aufgeschlagene Lippe rinnt.  - Georg Klein, Barbar Rosa. Eine Detektivgeschichte. Berlin 2001