achgarten

- Nicole Claveloux (Illustr. zu Confessions d'un monte-en-l'air)

Dachgarten ⁽²⁾  Wir haben unsere Schnittwunden so gut wie möglich verbunden und sind mit ein paar Wertsachen, wichtigen Dokumenten und soviel Nahrungsmitteln, wie wir tragen konnten, ins oberste Stockwerk hinaufgegangen. Am meisten Angst hatten wir vor den Explosionen. Oben auf dem Haus gibt es einen Dachgarten, wo sich alle versammelt haben. Es war ein entsetzlicher Anblick. Überall stiegen schwarze Rauchfahnen auf, und gewaltige Wassersäulen schössen in die Höhe, wenn wieder ein Abwasserrohr explodierte. Natürlich regnete es immer noch, und wir hockten da oben zusammengedrängt unter Schirmen und in Decken eingewickelt, weil es uns sicherer erschien als im Haus, denn in unserem Keller konnte es ja auch eine Explosion geben. Stunde um Stunde saßen wir da, zitterten und warteten auf Hilfe— vergeblich. Den Leuten ringsum auf den Dächern erging es ebenso, andere schauten ganz benommen aus den Fenstern im obersten Stockwerk. Vermutlich waren wir durchgeweicht und halb erfroren, denn immerhin hatten wir November, aber ich kann mich nicht erinnern, es gespürt zu haben. Das läßt sich schwer erklären, aber irgendwie befanden wir uns in einem Schwebezustand. Wir sprachen kaum miteinander. Wir warteten nur. Warteten auf Hilfe. Auf jemanden, der uns sagte, was zu tun war, der alles erklärte. Dann begannen die Autohupen zu plärren, Hunderte auf einmal, als würde die ganze Stadt in lautes Gejammer und Wutgeheul ausbrechen. Eine Zeitlang heiterte uns das auf, weil der Eindruck entstand, als seien da draußen Menschen und Autos, als täte sich etwas, und da dachten wir, daß unser Bezirk der einzige war, der unter Wasser stand, und der ganze Lärm nur bedeuten konnte, daß Hilfe unterwegs war. Aber das Getöse ging ununterbrochen weiter, ohne Pause, bis es uns allmählich seltsam und unwahrscheinlich vorkam, daß so viele Leute ununterbrochen auf ihre Hupen drückten. Wir wären nie im Leben darauf gekommen, daß die ganze Stadt ertrank und die vielen hundert Autos, deren Hupen so jaulten, herrenlos waren und von den Wasserfluten mitgerissen wurden, die ihre Stromkreise kurzgeschlossen hatten.  - Magdalen Nabb, Tod einer Verrückten. Zürich 1997