ürostunden    Morse verbrachte den Samstagnachmittag in einem angenehmen Zustand leichter Trunkenheit in seinem Büro. Gegen halb fünf war die Packung Zigaretten, die er sich mittags gekauft hatte, leer, und er ließ sich eine neue Schachtel bringen. Er hatte das Gefühl, als würden seine Gedanken zunehmend klarer. Es schien ihm, als beginne sich hinter den Ereignissen des letzten Mittwochs ein Muster abzuzeichnen. Undeutlich noch, und ohne dass er, auch nur versuchsweise, bestimmte Namen hätte zuordnen können.

Er sah noch einmal den dünnen Stapel kopierter Briefe und Karten durch, den er am Morgen von der Versicherungsgesellschaft mitgenommen hatte. Gemessen an seinen Erwartungen, ein eher rührendes Päckchen. Einige der Mitteilungen legte er sofort beiseite. Nur ein Paranoiker hätte aus ihnen irgend etwas Verdächtiges herauslesen können. Auf einer der Postkarten stand: <Liebe Ruth! Das Wetter hier ist gut. Gestern war ich schon zweimal Schwimmen. Am Strand habe ich eine tote Qualle gesehen. Ganz liebe Grüße. Deine T.> Eine Qualle hat auch kein schönes Leben, dachte Morse.   - Colin Dexter, Der letzte Bus nach Woodstock. Reinbek bei Hamburg 2000