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Schlecht kopierst du die Propyläen.
Weißer war der Marmor,
heißer
der Himmel von Athen!
Es schwingt in deinen fünf Mündern
nicht
der Wind von Homers Gesängen.
Du bist von vor ein paar Jahren,
Es
klingen in deinen dorischen Säulen
noch jüngste Meißelschläge
nach.
Und die bronzene Siegesquadriga
riecht eher nach Krupp
als nach Samothrake.
Doch dem Zug des modernen Imperiums
öffnest
du die Wege zur Welt.
Von dir aus schaut Mars mit lüsternem Aug
auf die Plätze des Kriegs.
Der Zukunft viel, vielleicht viel,
(es klagt der Gedanke)
wird das Guano der Adler düngen,
die
sich von deinen Firsten zum schweren Flug erheben.
Welchen Weg
suchen sie durch Nebel und Himmelblau?
Deinen Turm, o London?
Die
Julisäule, o Paris?
Die Front des Kapitals, o Rom?
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randenburger
Tor
