Bordellzerstörer  Wer ist er? Sein name sei verschwiegen - wir wissen, was wir wissen . . .

Wider den schatten des hutes über der frisur der herrin des hauses erhebt sich ein kautschukner dildo, er fegt die bedeckung hinweg!

Ein traum auf zimmer sieben im vergangenen jähr: Im dunkelen haar die duftende ros von Salem, das herze verdeckt mit nädlein, im mieder die beinlein vom wale, die mitte schmal, ein quell im tal, farn über den bergen . . .

Aus dem spannhohen rauchgekräusel über den teppichen des salons sproßt in seiner palimpsestischen phantasie hellgrün der bärlapp: vegetabil der unterernährten waldläufer und der irokesen.

Er besieht sich den ursprung der lohe im rasierspiegel: Mon Dieu, quel bon feu!

Was detektive erträumen, ist die aufdeckung von verbrechen mit nachfolgender festnahme des täters!

Eine traube aus feinsten delicten, daraus man den perlenden wein des verbrechens keltert.

Gut ding braucht wohlbedachte eile, denkt er; das feuer breitet sich in rasender schnelle aus, die läufer brennen innert kurzem bis zum dachgeschoß, die zimmerpalme schmilzt, der goldne spiegel birst, ein seidner schuh schmort im foyer, es knistert im sopran der dame, es krümmt sich krachend im baß des kavaliers.

Die feuerleitern summen unanständige lieder, der kautschukdildo kühlt den schweiß in kalter milch, des hauses herrin greift erstaunt nach der frisur, die glost.

Römer, freunde, brüder, ignatier, frohlocket, lasset die gamben ertönen, rühret die zimbeln, führet den reigen befeuerter geister, jubelt den funken am firmament, lobet die mischung von bläulicher schwärze und röte, ja, Ihr pyrogenitoi, ihr selbst, der scham des feuers entschlüpfte, wie wird euch da, was raunt euch euer lavablut gen herz und hirn?

Ein heißer schwarm von mädchen in chiffon, verziert von beinkleidlosen kanapeegalanen, vertauscht ein lila Niniveh für glutgelockte, tiefe fenstersprünge . . . Oh, schönes, wildes tönen rascher feuerwehren aus ost, nord, süd und west!

Wer ist er, jener herr im schlapphut? Läßt er seine karte? Wir wissen, was wir wissen, und die asche schweigt am morgen wie ein stummgeborner grauer vogel.  - H. C. Artmann, Unter der Bedeckung eines Hutes. Montagen und Sequenzen. Frankfurt am Main 1976 (st 337, zuerst 1974)

 

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