lick, süßer   Adolf Szulmajstor war  Verkäufer aus Lodz, Jude. Er rieb sich die ganze Zeit an meinem Pferd und streichelte mit zitternd zärtlichen Fingern meinen Stiefel. Sein Bein zog eine feine Spur hinter sich her, wie ein lahmender verletzter Hund, und auf der rissigen orangefarbenen Glatze Szulmajstors kochte, in der Sonne glitzernd, der Schweiß.

— Sie sind Jude, Pan, — flüsterte er, krampfhaft meinen Steigbügel streichelnd. — Sie sind Jude, — winselte er, Speichel versprühend und sich windend vor Freude.

— In einer Reihe antreten, Szulmajstor, — schrie ich den Juden an, und plötzlich, von einer tödlichen Schwäche erfaßt, stieg ich aus dem Sattel und sagte, außer Atem:

— Woher wissen Sie das?

— Der süße jüdische Blick, — winselte er, auf einem Bein hüpfend und die feine Hundespur hinter sich herziehend, — Ihr süßer Blick, Pan .. .

Ich konnte mich kaum losreißen vom Anblick seiner Geschäftigkeit kurz vor dem Tode. Nur langsam kam ich zu mir, wie nach einer Quetschung.

Der Stabschef befahl mir, das Nötige zu veranlassen, und ritt zu den Einheiten.

Maschinengewehre wurden den Hügel hinaufgezogen, wie Kälber, an Stricken. Sie bewegten sich nebeneinander vorwärts, wie eine einträchtige Herde, und ihr Klirren war beruhigend. Die Sonne spielte auf ihren verstaubten Mündungen. Und ich sah einen Regenbogen auf dem Stahl. Der Pole, der Junge mit den sich kräuselnden Koteletten, betrachtete sie mit bäurischer Neugierde. Er beugte sich mit seinem ganzen Körper vor und gab mir den Blick frei auf Golov, der aus dem Graben gekrochen kam, aufmerksam und blaß, mit zerschlagenem Kopf und dem Gewehr im Anschlag. Ich streckte die Hände nach Golov aus und rief, aber der Schrei erstickte und blieb mir in der Kehle stekken. Golov schoß dem Gefangenen blitzschnell ins Genick und sprang auf die Füße. Der erstaunte Pole drehte sich zu ihm um, beschrieb eine halbe Umdrehung, wie auf dem Exerzierplatz. Mit der langsamen Bewegung einer sich hingebenden Frau hob er beide Arme ans Genick, stürzte zu Boden und war auf der Stelle tot.

Ein Lächeln der Erleichterung und der Ruhe spielte auf Golovs Gesicht. Leicht war das Wangenrot zurückgekehrt. — Unsereinem strickt die Mamka keine solchen Unterhosen, — sagte er zu mir mit verschlagenem Blick.  - Isaak Babel, Die Reiterarmee. Berlin 1994 (Friedenauer Presse, neu übs. von Peter Urban - zuerst 1926)

 

Blick

 

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