Der krumme Greis, gebeugt von vielen
Jahren, beschaut mit mattem Blick das kleine Wurm, er selbst
umschiffte hundertfach Gefahren, und tausendmal entrann er Tod
und Sturm;
er kam wie ungeladen auf das Fest, des Lebens Tisch gedeckt
mit reichen Speisen, mit Sodoms Frucht, die außen köstlich läßt,
und Broten, die als Steine sich erweisen.
War doch das Leben nur ein rascher Strahl, der ewig blinde
Dunkelheit zerteilt, nur wie ein Sturm, der wütend und brutal
mit richtungslosem Toben brüllt und schreit;
Wie lieblich war der Traum, der ihn genarrt der aber mit dem
Morgenrot verschwand, bis alle Süßigkeit ihm sauer ward, aus
Rosen wuchsen Dornen in die Hand;
Bis er nur Staub und Aschenrest erblickte, wohin er auch
sein Auge traurig wandt, was er erhofft, geliebt, was ihn entzückte,
als Schutt vertaner Lebenszeit empfand;
Wie jedem hohen heldenhaften Sinn, der Himmelsphären stolz
entgegenstrebte, die Feder schmolz, er fiel zur Erde hin, wo
er enttäuscht den Sturz nicht überlebte.
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