illardkugel   Die Mädchen haben sich ausgezogen, und wir untersuchen den Fußboden, um uns zu versichern, daß sie sich keine Splitter in den Hintern jagen. Sie tragen noch ihre Stöckelschuhe. Aber der Hintern! Der Hintern ist abgenutzt, abgeschmirgelt, glatt, hart, glänzend wie eine Billardkugel oder der Schädel eines Aussätzigen. An der Wand hängt Monas Bild: sie blickt nach Nordosten: dort steht mit grüner Tinte Krakau. Zu ihrer Linken liegt die Dordogne, mit Rotstift eingekreist. Plötzlich sehe ich einen dunklen, haarigen Spalt vor mir in einer hellen, polierten Billardkugel klaffen; die Beine umklammern mich wie eine Schere. Ein Blick auf diese dunkle, unvernähte Wunde, und in meinem Hirn tut sich ein tiefer Riß auf: all die Bilder und Erinnerungen, die mühsam oder gedankenlos sortiert, etikettiert, urkundlich geordnet, eingereiht, versiegelt und gestempelt worden waren, brechen kunterbunt hervor wie Ameisen, die aus einem Spalt im Gehsteig hervorwimmeln. Die Welt hört auf, sich zu drehen, die Zeit steht still, der Zusammenhang meiner Träume ist zerbrochen und aufgelöst, und Inneres ergießt sich in einem großen schizophrenen Ausbruch, einer Entleerung, die mich dem Absoluten von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen läßt. Wieder sehe ich die großen, ausgestreckt daliegenden Mütter von Picasso, ihre Brüste sind mit Spinnen bedeckt, ihre Legende ist tief im Labyrinth verborgen. Und MoIIy Bloom, die für alle Ewigkeit auf einer schmutzigen Matratze Hegt. An der Toilettentür mit roter Kreide angemalte Pints und die das Klagelied anstimmende Madonna. Ich höre ein wildes, hysterisches Lachen, ein Raum voll Tetanuskrampf, und der Leib, der schwarz war, glimmt wie Phosphor. Wildes, wildes, unkontrollierbares Gelächter, und auch dieser Schlitz lacht mich an, lacht durch die moosige Behaarung, ein Lachen, das die glänzende, polierte Oberfläche des Billardballes Falten schlagen läßt. Große Hure und Menschenmutter mit Gin in den Adern. Mutter aller Dirnen, Spinne, die uns in ihr logarithmisches Grab einrollt. Unersättliche Teufelin, deren Lachen mir das Herz zerreißt! Ich blicke hinunter in diesen eingesunkenen Krater, diese verlorene und spurlos vergangene Welt, und ich höre die Glocken läuten . .. zwei Nonnen am Palais Stanislas und der Geruch ranziger Butter unter ihren Kleidern...   - (krebs)