utofahrerin  Nach fünf Minuten Fahrt über die Route 17 beschloß er, Rachel zu vergessen und sich nur noch für stille Fußgängerinnen zu interessieren, sollte er je wieder unverstümmelt und lebend zum »Trocadero« zurückkommen. Sie fuhr, als wäre sie auf Urlaub aus der Hölle hier. Er zweifelte nicht daran, daß sie ihre Fähigkeiten und die des Wagens kannte, aber wie konnte sie etwa wissen, wenn sie in einer unübersichtlichen Kurve dieser schmalen Straße überholte, ob der entgegenkommende Milchwagen noch so weit entfernt war, daß sie sich mit wenigstens einem Millimeter Abstand wieder einfädeln konnte? - (v)

Autofahrerin (2)  Conny fuhr. »Wenn ich einen Unfall baue, handelt es sich um glatten Mord«, sagte sie. Sie trat auf die Bremse und sah ihn nach vorn fliegen. Ihre blonden Locken wippten lustig. Er hielt sich am Türgriff fest. Sie sah seine runzlige weiße Hand an, die den Türgriff umklammerte, und sagte: »Glaubst du wirklich, wenn du dich am Griff festhältst, fliegst du nicht durch die Windschutzscheibe, wenn ich es darauf anlege ?« Und wie um den Beweis dafür anzutreten, fuhr sie fast auf den Vordermann auf, der vor der nächsten roten Ampel wartete.

Die Kinder saßen zusammengekauert im Fond. »Sagt bloß nicht, ihr habt Angst vorm Sterben!« rief sie über die Schulter.  - Irene Dische, Fromme Lügen. Frankfurt am Main 1989

Autofahrerin (3)

- Eric Stanton, Baroness Steel

Autofahrerin (4)

- Neil Krug

Autofahrerin (5)  Sie fährt. Es staubt. Die Sonne scheint ihr ins Gesicht. Sie blinzelt nicht. Kann sein, sie wird bald tot sein. Sie trägt einen Ring. Ihr Gürtel ist breiter. Am breitesten ist ihr Mund. Ich streichle sie. Sie merkt nichts. Vielleicht ist sie ein Mann? In ihrem Herzen blüht eine weiße Lilie. Ihre Rippen sind scharf wie ein Messer. Du stinkst. Sie dreht das Lenkrad. Die Straße ist gerade. Neben der Straße liegt ein Totenschädel. Dort noch einer. Die Felder sind grau und gelb. Da steht ein Baum, voll welker Blätter. Die Blätter klimpern. Im Baum, da hing ein schwarzes Schwein. Es war aufgeschlitzt. Die Därme quollen heraus. Wer wird sie waschen? Auf einer Stange sitzt eine Eule in der hellen Sonne. Meine Freundin hat einen kleinen Leberfleck in der Grube überm Schlüsselbein. Sie fährt jetzt schneller. Meine Mutter hat geraucht, eine Zigarette nach der andern. Einmal habe ich sie dafür geschlagen, im Traum. Ein andermal wurde sie operiert, aber dreizehn Krankenschwestern versperrten mir den Zugang. Wo wird sie heute übernachten? Ein leeres Bett wartet schon irgendwo auf sie, oder auch nicht. Sie ist hungrig. Um ihre Nasenlöcher ist ein Staubsaum. Sie ist allein. Ich habe sie immer nur allein gesehen, außer auf den Photos. Mit anderen zusammen ist sie nicht wiederzuerkennen. Sie spielt das Zusammensein. Und sie spielt nicht sehr gut. - Peter Handke, Der Bildverlust. Frankfurt am Main 2002

Autofahrerin (6)

- Eric Stanton

 

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