ufbruch
Da war ein frischer junger Mann aus Schan-tung, der das erste Examen
mit Auszeichnung bestanden hatte. Er hatte seinen Vater, der allein im Fischerboot
ausgefahren war, aus schwerster Seenot gerettet; ehe er dem Vater nachfuhr,
gelobte er, den Wu-wei-Anhängern zu folgen. Und so ging er, kaum daß die freudevollen
Examensfeiern vorbei waren, still aus dem Haus. Es war ein ehrerbietiger, etwas
scheuer Jüngling, mit eingekellerten Augen, der sichtlich schwer unter seinem
seelischen Zwiespalt litt.
Ein Bohnenhändler, ein rippendürrer Mann, lebte fünfzehn Jahre in kinderloser
Ehe. Er grämte sich tief, daß niemand nach seinem Tode für ihn beten würde,
seinen Geist speisen und pflegen würde. Als er fünfundvierzig Jahre alt wurde,
verließ er seine Heimat.
Tsin war ein reicher Mann vom Fuße des Tschan. Er lebte in dauernder Wut,
weil er, wie sehr er sein Geld schützte, alle Monate bestohlen wurde, wenn auch
nur um Kleinigkeiten. Dazu kamen Erpressungen durch die Polizisten, Steuerbeamten;
mehrmals brannten Häuser von ihm ab, von Böswilligen angesteckt. Er fürchtete,
daß er eines Tages ohne Habe und Gut dastehen würde. Er fühlte sich macht- und
rechtlos. Da verschenkte er sein ganzes Geld an blinde Musikanten, alte Hurenwirtinnen,
Schauspieler; zündete selbst sein Haus an und ging in den Wald.
Junge Wüstlinge zusammen mit Dirnen, die sie aus den bemalten Häusern befreit
hatten, wanderten herzu. Oft sah man die Dirnen, die zu den verehrtesten Schwestern
gehörten, in eigentümlichen Verzückungen unter den purpurnen Kallikarpen, in
den Hirsefeldern, und hörte sie unverständlich stammeln.
Sechs Freundinnen vom nördlichen Kaiserkanal, die man als Kinder verheiratet
hatte, sprangen in dem Monat, in dem sie in das Haus ihrer Gatten gebracht werden
sollten, mit einer Pferdekette aneinandergebunden, unterhalb ihrer Heimatstadt
in den Kanal. Sie wurden, da sie beim Hineinstürzen sich an den Ufermauern verletzten,
hängen blieben und laut schrien, gerettet von einigen vorüberziehenden Karrenschiebern,
welche sie auf das nächste Polizeigewahrsam transportierten, nachdem sie die
ganz willenlosen Mädchen mit Kleiderfetzen zur Not verbunden hatten. Als sie,
auf dem Amt freundlich verpflegt, sich erholten und zurecht machten, kamen ihreVäter
draußen angestürzt. Die Mädchen hörten die lärmende Auseinandersetzung mit denWachen,
stiegen durch ein hinteres Fenster hinaus und. entkamen. Sie schlugen sich von
Ortschaft zu Ortschaft durch, hielten sich in einer geschützten Berghöhle verborgen,
verschafften sich durch Aushilfsarbeit auf den umhegenden Gehöften, in den Mühlen
Nahrung. Die Jüngste von ihnen, ein fünfzehnjähriges blühendes Mädchen, die
Tochter der Nebenfrau eines alten Lehrers, starb da, indem ihr ein Räuber Gewalt
antat und sie dann erwürgte. Der Räuber trat nicht viel später zusammen mit
den Mädchen einer Gruppe der Sektierer bei. - Alfred Döblin, Die
drei Sprünge des Wang-lun. München 1970 (zuerst 1915)
Aufbruch (2)
- Charles M. Schulz, You're a brave man, Charlie Brown.
London 1970
Aufbruch (3)
Sie wäre schon beim Überqueren der ersten Fahrbahn ums Haar unter einen
Laster geraten. Und schon vorher hätte das zuschnappende Gartentor ihr beinah
die Finger abgeklemmt. Und schon im Haus hatte sie, das Gepäck in der Hand,
eine der mehreren Treppen da übersehen und befand sich für einen heißen Moment
auf der Kippe zu einem großen Fall (eine ihr natürlich unbekannte junge Nachbarsfrau
- nur ich weiß von dem Unfall, und kaum jemand teilt meinen Jammer - ist auf
diese Weise vor kurzem in den Tod gestürzt). - Peter Handke, Der Bildverlust.
Frankfurt am Main 2002
Aufbruch (4) Ich
warte auf Gott mit leckerhafter Begierde. Ich bin von minderwertiger Rasse,
von aller Ewigkeit her.
Und nun finde ich mich an der armorikanischen Küste. Wie die Städte sich
im Abend entzünden! Mein Tagewerk ist vollbracht. Ich verlasse Europa. Die Luft
des Meeres wird mir die Lunge verbrennen; die einsamen Himmelsstriche werden
mir die Haut beizen. Schwimmen, das Gras brechen, jagen, vor allem rauchen,
Säfte trinken, stark wie kochendes Metall, — so wie es die teuren Ahnen taten,
wenn sie um ihre Feuer gelagert waren.
Ich werde zurückkehren, mit Gliedern von Eisen, mit dunkler Haut, mit wilden
Augen: Beim Anblick meiner Fratze wird man glauben, ich gehörte zur Rasse der
Starken. Ich werde Gold haben: Ich werde nichts tun und brutal sein. Die Frauen
pflegen solche wilden Kranken, die aus den Tropen zurückkehren. Ich werde mich
in die Politik mischen. Gerettet.
Jetzt bin ich verwünscht, mir graut vor dem Vaterlande. Das Beste wäre, in
tiefem Rausch am Meeresstrand zu schlafen. - Arthur Rimbaud, Eine
Zeit in der Hölle. Nach (rim)
Aufbruch (5) Gott, wie wenig Menschen
trifft man, deren Reisetaschen man durchsuchen möchte! . . . Und doch würde
jeder einzelne auf gewisse Worte oder Gesten höchst wunderlich reagieren! ..
. Schöne Marionettensammlung — mit allzu sichtbaren Drähten! Entweder Schufte
oder Waschlappen! Lafcadio, ich frage dich, kann ein Kerl wie du solche Komödie
ernst nehmen? . . . Also los: es ist Zeit! Schwing dich einer neuen Welt entgegen,
und preß zum Abschied deine nackte Ferse in den Lehm des europäischen Bodens!
.,. Solltest du in den Urwäldern von Borneo irgendeinem verspäteten Affenmenschen
begegnen, so kannst du über die Möglichkeit einer besseren Erdenrasse nachdenken!
-
André Gide, Die Verliese des Vatikan. München 1975 (dtv 1106, zuerst 1914)
Aufbruch (6) In
einem Stadion wurde ein Volksfest gefeiert. Ich bin mit einer größeren Gesellschaft
in zwei übervollen Autos dorthin gekommen. Wir wollten im Stadion eigentlich
nur kurz unterbrechen und dann noch an einen anderen Ort weiterfahren. Aber
nun saßen wir schon bis in den Nachmittag hinein auf der Festwiese fest, wo
Tische und Bänke aufgestellt waren und Getränke ausgeschenkt wurden. Ich wollte
längst aufbrechen und versuchte auch die anderen zum Aufbruch zu überreden und
zu drängen. Aber immer wenn die Insassen des einen Autos dazu bereit waren und
aufzustehen begannen, waren die des anderen Autos gerade wieder durch neu bestellte
Getränke oder Gespräche mit eben getroffenen, vorbeikommenden Bekannten festgehalten.
Umgekehrt, wenn dann diese startbereit waren, hatten wieder einige der ersten
Gruppe etwas nachbestellt oder neue Gespräche und Bekanntschaften angeknüpft.
Und waren dann sie endlich zum Aufbruch geneigt, wollten wieder die Leute vom
anderen Auto noch bleiben und so fort. ..
Ich agitierte die ganze Zeit fürs Weiterfahren und versuchte nun j eden einzelnen
der Zögernden oder Unentschlossenen für den Aufbruch umzustimmen. Schließlich
spalteten sich die beiden Autogruppen und formierten sich um. Einige Mitfahrer
unseres Wagens schlössen sich den trink- und festfreudigen Insassen des zweiten
Autos an. Andere vom zweiten Auto, die weiterfahren wollten, waren bereit, ihre
Autoplätze mit den unentwegt Seßhaften zu tauschen. So hatte ich glücklich alle
Fahrwilligen animiert, in das erste Auto umzusteigen. Die anderen sollten im
zweiten Auto nachkommen, wann sie wollten.
Doch als sich die erste Gruppe endlich reihum verabschiedet und von den Zurückbleibenden
losgelöst hatte, waren es plötzlich zu viele, etwa anderthalb Wagen voll, die
abfahren wollten. Nun fingen sie wieder an zu diskutieren und um die Autoplätze
zu streiten und zu handeln. Keiner von denen, die sich schon einmal zum Aufbruch
entschlossen hatten, wollte jetzt gerne zurückstehen und noch dableiben. Aber
sie gingen beim besten Willen nicht alle in das eine Auto. Ein großes Durcheinander
und Pallaver gab es auch beim Bezahlen der Zechen: Ein wechselseitiges Abwarten,
wer hält wen frei, oder ein sich überbietendes Zuvorkommen, »darf ich das für
Sie übernehmen?«. Und das Streiten mit den Kellnerinnen, was und wieviel man
gehabt hat, zu zahlen hat, bzw. was schon bezahlt ist.
Einig war man sich nur darüber, daß die ursprünglichen Insassen des ersten
Wagens den Vortritt hatten, aber nicht darüber, wer von den anderen Startbereiten
noch mitfahren dürfe. Deshalb versuchten diese nun wieder, auch noch den sitzfesten
Rest der Gesellschaft zum Aufbruch zu bewegen. Da sich Paare oder Freundschaften
von Gruppe zu Gruppe gebildet hatten, waren die alten Wagengemeinschaften sowieso
durcheinander geraten. Damit sie nicht wieder getrennt wurden, redeten also
alle Abfahrwilligen umso eifriger auf die verbliebenen Hocker ein. Wir wollten
noch vor Einbruch der Dunkelheit am Ziel sein. Aber es dämmerte schon, als endlich
alle vor den Autos versammelt waren. Durch die Paarbildungen auf der Festwiese,
die offenbar nicht nur zwischen den zwei Autogruppen stattgefunden hatten, hatte
sich die ganze Gesellschaft inzwischen jedoch so vergrößert, daß der eine Wagen
gleich gefährlich überfüllt war und der Fahrer des anderen die vielen Hineindrängenden
mit der Verkündung einer Panne erschreckte. Nach erneutem langem Palavern einigte
man sich darauf, noch ein Taxi zu mieten und darin den »Überhang« unterzubringen.
Da es in der Festgegend weit und breit keine Taxis mehr gab, ging ich in die
Stadt hinein, um eines zu holen und trieb mit Müh und Not einen alten Kasten
auf. Als wir bei der Wiese vorfuhren, hatten sich inzwischen schon wieder einige
der Wartenden zum Trinken niedergelassen. Und keiner wollte gerne in das Taxi
steigen, weil er Angst vor der teuren Rechnung für die weite Fahrt hatte und
daß er mehr bezahlen müsse als die anderen. Ich versuchte nun alle darauf zu
einigen, daß jeder den gleichen Beitrag zu den Taxikosten bezahlen solle, gleich
ob er mit dem Taxi oder einem der beiden Privatautos fahren wird. Ich schlug
dann in der Diskussion darüber noch eine soziale Staffelung des Fahrbeitrags
vor, was die Sache allerdings noch mehr verkomplizieren würde, weil sich manche
plötzlich für ärmer erklären würden, als sie von anderen eingeschätzt werden
usw. Während dieser Debatte, noch vor der Abfahrt, wachte ich auf. -
Wolfgang Bächler, Traumprotokolle. München 1972
