brutschen
An der Wand krabbelte ein geflügeltes und nicht näher identifizierbares
Tierchen, so etwas wie eine Mücke, mühsam hinauf und
hinunter. So jedenfalls der erste Eindruck: sah man genauer hin, begriff man
allerdings, daß es nur hinaufkrabbelte und aus Notwendigkeit oder widrigem Geschick
hinunterkrabbelte. Kurzum,
das Tierchen versuchte, die Wand hinaufzuklettern,
was ihm auch gelang; an einer bestimmten Stelle fand es dann allerdings für
seinen Fuß oder sein Bein keinen Halt mehr und rutschte
unwei-... gerlich ab.
Nun ergaben sich hieraus zwei Fragen, die eine technisch und die andere gar
metaphysisch. Die erste: warum benutzte es nicht die Flügel - oder hatten
sie sich ihm vielleicht in ähnlichen Fällen schon als nutzlos erwiesen? Und:
warum wollte es denn hinaufkrabbeln? Mit anderen Worten: wohin wollte es überhaupt,
welche Stelle wollte es erreichen?. . . Freilich eine müßige Frage; könnte denn
ein hochentwickelter und mit Bewußtsein versehener Mensch, beteiligt an der
in seinem Land stattfindenden industriellen Revolution, sich jemals in das winzige
Gehirn einer winzigen Mücke hineinversetzen und sich mit dieser identifizieren?
Aber doch!
Immerhin gibt es auf der Welt Salzwüsten, die in der Sonne gleißen und vertrocknet,
bitter, feindlich sind. Nun, dies Tierchen hatte sich, gemessen an seinen Proportionen,
in solch einer Salzwüste verirrt: so ungefähr mußte ihm schließlich die große,
weiße, glatte Wand vorkommen: die letztlich (eben wie die erwähnten Wüsten)
nirgendwohin führte. Und das Tierchen konnte aus dem guten Grunde nirgendwohin
wollen, weil es das Wohin gar nicht gab; und das mußte man ihm begreiflich machen.
Also sprang der Schlaflose aus dem Bett, faßte mit aller Vorsicht den winzigen
Kameraden seiner Schlaflosigkeit und setzte ihn weiter oben wieder an die Wand,
in Richtung auf das Ziel, dem dieser zuzustreben
schien.
Die Mücke hielt sich einen Augenblick in der neuen Position, wobei sie ihre
Flügelchen zu Hilfe nahm; dann rutschte sie prompt wieder bis fast auf den Boden
hinab; um gleich danach ihre mühselige Kletterpartie noch einmal zu beginnen.
Und jetzt? . . . Immerhin, ihre Anstrengungen verursachten einem Herzklopfen;
aber da es keine Möglichkeit zur Hilfe gab, konnte er ebensogut das Licht wieder
ausmachen und das Tierchen sich selbst überlassen. - (land2)
Abrutschen (2) Der Karren
der Piemontesen war aus der Zone der Waldbäume heraus und in einen Bereich gelangt,
wo oberhalb des im übrigen schmaler gewordenen Weges nur Lärchen und Gestrüpp
wuchsen, während unterhalb der Abhang nahezu senkrecht mehr als hundert Meter
abstürzte. Ein Bergbach strömte nieder, den zu einer Rinne ausgehöhlte Baumstämme
in normalen Zeiten hinlänglich gefaßt hätten, der jedoch infolge der letzten
Regengüsse überall überquoll. Der befahrbare Weg war an jener Stelle ganz dunkel
gefärbt, wies augenscheinlich weder Steine noch Kies auf und bestand wahrscheinlich
aus seit vielen Jahreszeiten angehäuften und vermoderten Koniferennadeln. Als
der Karren zwischen Böschung und Abgrund an der engsten
Stelle der dunklen Wegstrecke war, sah der kleine Jean de Juni, daß der eine
der Ochsen, der linksziehende, plötzlich zurückscheute und sich, wie weggerissen,
auf seinen Gespanngefährten warf. Das Tier hatte gespürt, wie der durch das
Geriesel aufgeweichte Boden unter seinen Hufen wich; es hatte versucht, festeren
Halt zu finden, und das wäre ihm sicherlich auch mit Hilfe des andern gelungen,
das instinktiv die Gefahr erkannt hatte, wenn das Gespann allein gewesen wäre
oder wenn es eine weniger umfängliche und weniger gewichtige Last zu ziehen
gehabt hätte. Doch als die Räder des schweren Fuhrwerks an die Stelle des Risses
kamen, löste der Boden, als sei er unterhöhlt, sich gänzlich aus. Und dann sah
der kleine Jean die Wagenplane schwanken, dann ungehindert umkippen, und der
Karren rutschte nach rückwärts ab, mit der lockeren Erde dem Abgrund zu, während
die heil gebliebene Deichsel sich aufrichtete und die armen Ochsen hochhob,
die auf lächerliche Weise einen kurzen Augenblick lang Köpfe und Beine bewegten,
wie dicke, auf eine Nadel gespießte Käfer vor Schmerzen zappeln. Weder Aufschreie
noch Aufbrüllen; der Krach beim Hinabstürzen hatte sie zugedeckt, sofern sie
überhaupt ausgestoßen worden waren. - André Pieyre de Mandiargues, Kindisches
Treiben.
In: A.P.M., Schwelende Glut. Frankfurt am Main 1995 (st 2466, Phantastische
Bibliothek 323, zuerst 1959)
Abrutschen (3) Ich
schlafe für mein Leben gern allein, andrerseits bin ich auch, wenn es nur irgend
angeht, höflich, besonders gegen schlafende Damen, und war demnach in nicht
geringer Verlegenheit. Aber die Dame, die ja eben erst in Schlaf gesunken sein
konnte, schlug die Augen mit stierem Blick wieder auf, als ihr ein Geräusch
meine Anwesenheit verriet, faßte sich sofort, stieg in einem eleganten schwarzen
Pyjama aus meinem Bett und bat um Entschuldigung; sie habe sich in der Etage
geirrt, und eine gliche der anderen. Sie wollte das Zimmer verlassen, scheute
sich jedoch, aus Angst vor Nachrede, in den Flur zutreten, und bat mich um Rat.
Zunächst besann ich mich. Immerhin mochte Personal irgendwo auf den Gängen sein,
das sich gewundert hätte; für die Dame wäre das hochnotpeinlich geworden. Was
tun? Da kam mir ein rettender Einfall, als ich sie so zaghaft und von unwarscheinlicher
Magerkeit, ja skelettartiger Dürre, noch dazu im eng anliegenden Schlafanzug
verängstigt vor mir zittern sah ...armes Nervenbündel, fast immateriell, ganz
mein Gegenstück: „Meine Gnädigste, ungewöhnliche Umstände verlangen und entschuldigen
ungewöhnliche Mittel. Wenn Sie das Zimmer so diskret verlassen wollen, daß niemand
es bemerkt, so erlauben Sie mir, Sie unter meinem großen Schlafrock zu bergen;
ich trage Sie, unter dieser wahren Ballonhülle, sacht hinaus, und sobald die
Luft rein ist, schlüpfen Sie in Ihr Zimmer.' — Es blieb ihr kein anderer Ausweg,
und sie ging, scheu lächelnd, auf mein Anerbieten ein. Ich verstaute sie
nun sorgfältig genug unter meinem enormen bademantelähnlichen Rock. Um
die Arme frei zu haben und in ungezwungener Haltung vor etwaigen Zeugen zu erscheinen,
hieß ich sie, sich um meine Taille klammern und die Füße hochheben. Ich kann
nur sagen, sie hockte mir wie ein Äffchen aufm Bauch, von dessen damals übergesunder
Rundung sie abzurutschen drohte. Ich tat wie ein dicker Pfaff, der
die Hände überm Nabel faltet, und überschritt mit ihr Schwelle. Gern hätte ich
sie sofort entschlüpfen lassen; es war aber nicht geheuer, man hörte Stimmen
und Geräusche, und der Korridor war elektrisch beleuchtet. Ich stellte
mich in eine Nische vor ein Fenster und gab mir den Anschein, in den Park hinauszusehen
und zugleich auf jemanden zu warten. Die Zeit verging; offenbar unterhielt sich
Personal oder sonstwer auf der Treppe und konnte jeden Augenblick zum Vorschein
kommen. In diesen wenigen Minuten vollzog sich, infolge meiner Korpulenz
und ihrer Dürre, rein mechanisch zwischen uns, wie ich versichern kann, die
berühmte Unio mystica, auf die wir es, weiß Gott, ganz und gar nicht abgesehen
hatten. Wenige Momente später gelang es mir, das Licht auszudrehen; inzwischen
war es auch still geworden, und die Dame flatterte aus den Falten meines Gewandes
wie eine Motte davon; ich habe sie nie wiedergesehen, auch keine Lust dazu verspürt.
- Mynona, Das Eisenbahnunglück. Hamburg 1988 (zuerst 1925)
Abrutschen (4) Der
lockere Rand der Halde - nur durch den Frost sei er von einer trügerischen Festigkeit
gewesen - habe unter der Last des Gespanns nachgegeben, der dabei stehende Fuhrmann
habe sich selbst nur mit einem geistesgegenwärtigen Sprung nach hinten retten
können. Die Pferde aber, in das Gewirr ihres Zaumzeugs verfangen, rutschten
samt Wagen den steilen Hang hinab bis auf den Boden des Tagebaus, wo sie in
die untergründige Glut einsanken, die nur von schwachen Schichten erkalteter
Asche bedeckt war. Das brüllende Gewieher ... nein, das Gekreisch der Tiere,
sagte der Bahnwärter, sei bestimmt bis zur Stadt hinüber hörbar gewesen; der
dumpfe Geruch von verbranntem Fell und Fleisch habe sich über die ganze Gegend
verbreitet. - Mein Großvater, der Pferde mehr liebte als Menschen, so hieß es,
sei aus dem nahen Schrebergarten zur Aschehalde gerannt, mit der Flinte in der
Faust, doch bevor er den Unglücksort erreichte, wären die Pferde schon verstummt
und vom Schlag getroffen gewesen. Trotzdem hätten die Männer noch von oben auf
die zuckenden Fleischhügel geschossen, um sie zur Ruhe
zu bringen, es sei zwecklos gewesen. -
Wolfgang Hilbig, Ort der Gewitter. In: W.H., Der Schlaf der Gerechten.
Frankfurt am Main 2003
Abrutschen (5) Leider
überkommt ihn das Abrutschen ohne Vorwarnung, und zwar fast immer, wenn
er im Begriff ist, eine Schwelle zu überschreiten
oder sich über ein Sims zu beugen. Er lehnt sich aus dem Fenster, um die Triebe
eines wuchernden Efeus zu ordnen, und plötzlich findet er sich im Wasser; er
macht zwei Züge und klammert sich an die Äste einer Roßkastanie, die, inmitten
einer Art von überdachtem Schwimmbecken, aus dem Wasser ragt, zusammen mit sieben
anderen Kastanien gleicher Größe, die ebenfalls fast ganz unter Wasser stehen.
Er bemüht sich, von einem Ast zu einem anderen, sichereren zu gelangen, und
als er wieder aus dem Laub herauskommt, ist der Baum nicht mehr derselbe, sondern
ein anderer auf der entgegengesetzten Seite. Er taucht ins Wasser, um zu sehen,
wie tief das Becken ist, und anstatt den Boden zu berühren, taucht er, die Füße
voraus, von unten wieder auf und findet sich in einem anderen Schwimmbecken
treibend, das genauso aussieht, wie das erste, unter dem gleichen Gewölbe, mit
den einladenden und ins Wasser hängenden Ästen von acht Kastanien, den oberen
nur allzu ähnlich, ebenso täuschend und austauschbar. Man sieht, daß es ihm
inzwischen sogar verwehrt ist, ohne Risiko aus dem Fenster zu schauen oder zumindest,
sich zu weit hinauszulehnen. Vor ein paar Monaten ist er, nur um den Ölbrenner
zu kontrollieren, in den Keller hinuntergegangen, und man mußte ihn steifgefroren
von einem Flughafen in Island zurückbringen, wo er wenige Stunden vorher im
Pyjama mit einem dänischen Düsenflugzeug gelandet war; er verriet jedoch niemandem,
daß es sich in Wirklichkeit um ein Geschwader von acht Flugzeugen gehandelt
hatte und wie verwirrend die Erfahrung war, in all diesen acht Maschinen gleichzeitig
zu fliegen. - J. Rodolfo Wilcock, Das Stereoskop der Einzelgänger.
Freiburg 1995 (zuerst 1972)
Abrutschen (6)
- Miguel Fernandez, Berliner Woche vom 11.September
2013
Abrutschen (7) Ich polierte den Türgriff
mit meinem Taschentuch und öffnete leise die Tür.
An den Türrahmen gekrallt
hing an acht gekrümmten Fingern, von denen alle außer einem weiß wie Wachs waren,
das, was von einem Mann übriggeblieben war.
Seine Pupillen waren drei Millimeter weit, die Augen, porzellanblau, standen
weit offen. Sie blickten mich an, aber sie sahen mich nicht. Er hatte störrisches,
eisengraues Haar, von dem sich das verschmierte Blut leuchtend rot abhob. Eine
Schläfe war zerschmettert, und Blutfäden zogen sich davon zur Kinnspitze. Einer
der verkrampften Finger, der, der nicht weiß war, war bis zum zweiten Gelenk
völlig zermalmt. Aus dem rohen
Fleisch ragten Knochensplitter. Etwas, das einmal ein Fingernagel gewesen
sein mochte, sah jetzt wie ein zackiger Plastiksplitter aus.
Der Mann trug einen braunen Anzug mit aufgesetzten Taschen, drei im ganzen.
Sie waren abgerissen worden, hingen als Fetzen herab, und das dunkle Alpakafutter
war zu sehen.
Sein Atem ging mit flachem, nichtssagendem Keuchen wie ferne Schritte auf
welkem Laub. Sein Mund stand offen wie bei einem Fisch und war von Blutbläschen
gesäumt. Der Gang hinter ihm lag so leer da wie ein frisch ausgehobenes Grab.
Gummisohlen quietschten plötzlich auf dem nackten Parkett neben dem Läufer
des Korridors. Die verkrampften Finger des Mannes glitten vom Türrahmen ab,
und sein Körper begann, in den Knien zusammenzusacken. Seine Beine konnten ihn
nicht mehr tragen. Sie gaben nach, und der Körper drehte sich in der Luft wie
ein Schwimmer in einer brechenden Welle und fiel dann auf mich zu. -
Raymond Chandler, Mord aus dem Handgelenk. Frankfurt am Main 1968
Abrutschen (8) Es ist alle Tage ein
wenig dunkler: und das ist nun, wie wenn man abrutscht. Sich gleiten lassen,
bis man zu Tode stürzt. Danach geht es weiter, aber man weiß nichts mehr. Nur
eine ungewisse Bangigkeit wie vor einem Tunnel und dann der Unfall. Der Unfall
wirft euch über den Haufen, man ist angekommen, man wird durch einen bösartigen
Arm angehalten, der euch losreißt. - Max Jacob, Höllenvisionen. Frankfurt
am Main 1985 (zuerst 1924)
