bhandlung  Jahrtausendelang wurde eher schlecht als recht gewürdigt, wie nichtig die Bemühungen derer sind, die in die Furchen der Abgeklappertheit Sachlichkeit zu säen suchen. Wer von uns, was unklar geblieben war, zu klären strebte, erlebte einen Fehlschlag. Andere, die sich abkämpften, das viele Ungetane und Ungesagte von ehedem so hinzukriegen, wie es sich gehört, während sie wacker auf dem grenzenden Grat grätschten zwischen arider Schonung und azider Höhnung, mußten erleben, wie das Leben selbst zu einem bunten Hund wurde, zu einem vielbeflaggten Berg, zu einer Klüse für viele Anker.

Wer waren denn die Gesetzlosen der Episode, wenn nicht die Kläger für Klarheit? Wo, bitteschön, waren die Bezeuger für die Vorbeterei, als ihre Festung der Fruchtbarkeit vom Ovaltigen Monster im Sturm angenommen wurde, jenem nächtlichen Dämon eingefrorener Prosits und angeschwollener Bananen? Und wage sich einer zu wundern, angesichts des Fagotts der Geistesstörung, mit dem die kaputten Fiedeln des Flatulismus übertönt wurden, wie es denn komme, daß Zwiedenken, Narkolepsie und Poseurismus stolz durch unser Land latschen wie großes, statuenhaftes, halb-unverzehrtes, aber trotzdem sittsames Siedelgetier, wie der Schreiende Ziegenmelker eines ist? Kann es sein, daß wir uns vom Körner-Katechismus zu einer unvereidigten Akzeptanz des Nie-Nehmismus verleiten ließen?

Was sind das für Entiments, die einen belämmerten Tölpel von der Couch befördern würden, um lausbübisch mit seiner feisten Figur zu feixen, seine runde Figur breit zu treten und flach zu kneten, seine verrenkte Figur in den zirkulinen Gewölben der Hysterese zu versenken? Mit einem Tropfen Schweiß seine fiebrige Braue entrostend ziehen wir sein Geschick durch den Dreck; mit der Ausdauer eines Molochs und der Telemachie eines Dutzend Opossums dauert uns seine Disparität. Und während wir alle Mächte, die es gäbe, zusammentrommeln, bächen wir den dicken Sirup unserer zerbrochenen Träume aus, schleudern ihn mit der ganzen Gewalt eines pleistozänen Leierkastens gegen den vollge-schmierten und zwiebeiförmigen Nexus dessen, was schon den Dinosauriern den Garaus machte und alles, was kreucht und fleucht, krepieren läßt und zu fletschern sucht.

Gar so handeln wir; und vielleicht ist das Handeln an sich in unserem Zeitalter der Schnörkel Anatols. Es ist höchste Zeit zu erkennen, daß Handeln, und nichts als das Handeln, das Agens sein wird, das die blumige Barriere von Unaussprechlichkeit in ein zufälliges, aber heiliges Jota von Zweckdienlichkeit transmutieren wird, das nicht anders kann, als in einen ansonsten namenlosen und universell spaghettifizierten Bedeutungsmangel hineinzugeraten, der die von Griesgram erleuchteten Hoffnungen befleckt und betrübt, von Halbwesen allerdings, die um Erlösung flehen aus ihren eigenen privaten und dennoch seltsam tuberkulösen Malströmen, die eine heulende See ribosomalen Plagiats erzeugten und daraus auch hervorgingen.  - Y. Serm Clacoxia, Die Illusionen der Heiterkeit. Nach: Douglas R. Hofstadter, Metamagicum. Stuttgart 1991